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八一軍旗，正從贛水的晨霧里緩緩升起。七月的南昌，風帶著樟葉與硝煙交織的氣息，像一支無形的號角，把整座城市吹得微微發燙。這日清晨，我與公司其他黨員、團員一起列隊于江西省圖書館前，腳步輕得像怕驚動歷史——我們要在建軍節前，提前赴一場與九十七年前那聲槍響的約定。 圖書館的臺階被朝陽鍍上一層古銅，像一段尚未冷卻的炮管。拾級而上，建軍雕塑廣場豁然鋪展：持槍的戰士、吹號的號手、負重的挑夫……銅鑄的群像沉默，卻用目光向后來者行軍禮。風掠過槍尖，發出細微的嗡鳴，仿佛替他們開口：向前，向前，向前。有人伸手觸碰那冰涼的銅，指尖立刻被太陽烤得滾燙，像握住一支剛從硝煙里抽出的槍管。 穿過廣場，微課堂的燈光柔和得像黎明前的篝火。主講人翻開一本發黃的《紅軍日記》，紙頁沙沙，像長征草鞋踏過雪山。他念到“子彈打光了，還有刺刀；刺刀卷刃了，還有骨頭”時，聲音輕得像怕驚動烈士的英靈，卻重重砸在每個人的胸口。屏幕切至老照片：黃洋界的迫擊炮、大渡河的索橋、上甘嶺的坑道……時間在此折疊，而“聽黨指揮、作風優良”的誓言，從1927年的南昌城墻，一路回響到此刻的穹頂。 視聽室的燈暗下來，只剩銀幕的冷光。《井岡山》《大決戰》《守島人》的片段輪番閃現：井岡山的扁擔挑起星辰，淮海戰役的獨輪車碾碎黑夜，開山島的風浪拍打燈塔。黑暗里，呼吸聲像潮水，一浪接一浪拍打著胸腔。當鏡頭定格在新時代戰艦犁開的深藍，有人悄悄攥緊拳頭——那不是電影，是血脈的潮汐。 走出視聽室，陽光重新傾瀉。大廳里響起《十送紅軍》的旋律，先是鋼琴，繼而人聲。三十多人圍成半圓，合誦的聲音起初輕顫，漸漸高昂：“一送里格紅軍，介支個下了山……”音符像一條紅綢，把南昌起義的槍聲、井岡山的翠竹、瑞金的紅井、延安的寶塔，一一串聯。猜紅歌的環節里，當《游擊隊歌》的旋律剛蹦出前奏，所有人異口同聲：“我們都是神槍手！”笑聲與掌聲撞上天花板，又落回每個人的眼底，亮晶晶的。 最后的球幕影院，穹頂化作360度的星河。我們仿佛站在瑞金葉坪的閱兵臺上，看紅軍方陣踏過塵土；又仿佛置身延安窯洞，聽毛主席用鉛筆頭在《論持久戰》手稿上沙沙勾畫。當鏡頭掠過西柏坡的春寒，掠過開國大典的禮炮，最終定格在新時代的藍天——殲-20穿云而過，航母編隊犁開深藍，鄉村振興的稻田翻起金浪。風從銀幕深處吹來，帶著稻香與硝煙混合的氣息，吹得眼眶發熱。那一刻，我忽然明白：所謂“建軍”，從來不是歷史課本上的章節，而是一條路，從江西的山嶺出發，穿過九十七年的雨雪風霜，最終通向每個人心里那片叫“守護”的田野。 散場時，夕陽把每個人的影子拉得很長。有人在臺階上回頭望，圖書館的玻璃幕墻映出晚霞，像一面巨大的軍旗。我們帶著那枚火種下山，腳步比來時更穩。風掠過耳邊，隱約仍是《中國人民解放軍進行曲》的旋律——它不再是一首歌，而是一條路，從1927年的南昌城墻，通向更遠的星辰大海。 |
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